Un toro

Me pido calma,
tratar de no ser este toro
que traga vidas.

Me pido tiempo,
un gran librero de horas
donde acomodar los deseos.

Me pido silencio,
de ese que se necesita
para pensar bien
y ver el futuro.

Pero la calma,
el tiempo
y el silencio
me escapan.

Y si encuentro vida
en una voz,
en una piel,
en donde sea…
empiezo por besarla. 

Tu post

Te imagino
robándome el aliento,
segundos antes de llevarte
la noche entera,
con todas las luces de la calle,
las estrellas.

Te imagino
borrando el tiempo
entre la última cerveza
y la siguiente mañana.

Y me imagino,
entregándote mis cartas,
para que, al menos por unas horas,
sepas exactamente
la mano que jugaba.

Pero

Pero sí deseo que llores,
cada tanto,
sin poder controlarlo.

Deseo que mires tus manos
y no comprendas por qué lo hiciste,
por qué lastimas a los demás,
y sientas 
que no puedes más.

Luego te recuperes,
te suenes la nariz,
laves tu cara,
y sigas con tu día.

Para ti

Para ti,
en este hogar
siempre habrá espacio.

Mas no aseguro
que haya camas
disponibles.

Lo que podemos hacer
es que te sientes
en una esquina
y, desde ahí,
observes.

Lo de afuera 
(la lluvia,
el sol,
el frío)
no te alcanzará.

Lo de adentro
te alcanzará
muy poco.

Pero estarás
seco
y, tal vez,
cómodo.

Aún así

Es más artista que humano, 
y a veces eso se le complica. 

Ha dibujado mil miradas,
y aún así 
no siempre entiende lo que le quiero decir.

Si preguntas por qué.

Tus ojos

se veían tristes.

Tus fotos, en lugares felices,

pero ojos tristes.

Y quise saber por qué.

Por eso empecé a hablarte:

me llamó tu soledad.

Necesito

Necesito
masaje,
siesta,
coger
y fiesta.

Tener frío
y ponerme un suéter.
Tener sueño
y poder dormir.

Necesito besos
y mensajes lindos,
abrazos,
llorar.

Dos cervezas
o un cóctel,
mucha charla
y un tanto de café.

Necesito tenerte una noche
completa,
y un día
también.

También

 También a veces te sueño vestido y sonriente. 

Crecer

Tener que explicar
que soy humana,
que siento,
que me duele,
que me canso de esperar.

Tener que aclarar
que no soy mala.

Y pensar, en silencio:
“Estarás bien,
aún sin él.”

Tener esas charlas
que nadie quiere tener.
Decir lo que siento
sin esperar nada.

Crecer con poca luz.
Sobrevivir
con poca agua.

Descolocado

Me pregunto si me lees.
Y me pregunto, si es que me lees,
qué puedes pensar que anda pasando en mi vida.

¿Odiarás a un amante imaginario?
¿Me pensarás cercana a otra boda?

Me pregunto si vienes acá,
mientras fumas o tomas,
y te dices que me odias.

A veces dejo palabras
solo para molestarte más.
Lo admito.

Uso el sinónimo más sucio,
la descripción más pegajosa.

Te imagino
(seguido)
iluminado por una pantalla,
descolocado,
mal informado.

Boba

Quisiera contarte
tantas cosas.

No el ruido que narro cuando no hay más preguntas,
ni el ruido que hago cuando estamos en la cama.

Quisiera contarte del color de las ciruelas,
del calor del piso que quemaba mis pies,
del olor de los garbanzos siendo tatemados.

Contarte del sueño de la lava,
y del sueño de la lluvia de flores.
De aquella vez en la que creí ver mi futuro.

Quisiera sentir que lo quieres escuchar,
todo esto.

Pero me temo
que estoy siendo boba.

Y de nuevo me quedaré
con todas esas historias.